Chapter 8: La niña que estaba a unos minutos de mi casa
Durante varios segundos no pude moverme.
Leí el nombre otra vez.
*Lily Herrera.*
Mi hija estaba registrada con ese nombre.
Pero la fotografía mostraba a otra niña.
Otra niña con mis ojos.
Otra niña con mi misma sonrisa.
—No puede ser —susurró Valeria.
Yo tampoco podía creerlo.
—Tenemos que ir a la escuela.
—Es de noche.
—Mañana temprano.
—Claudia...
—Mañana.
Guardé la fotografía.
Entonces escuchamos un ruido en la parte trasera de la casa.
Nos volteamos.
—¿Quién está ahí?
Nadie respondió.
Valeria tomó mi brazo.
—Vámonos.
Pero antes de llegar a la puerta, una voz salió del pasillo.
—Claudia.
Me quedé congelada.
Era mi mamá.
Salió lentamente de una habitación.
Tenía los ojos hinchados de llorar.
—Mamá.
Ella miró la fotografía que yo sostenía.
—Ya lo sabes.
—¿Dónde está mi hija?
Mi mamá comenzó a llorar.
—No sabía que iba a terminar así.
—¿Dónde está?
—Claudia...
—¡¿Dónde está?!
Valeria se colocó junto a mí.
—Señora, por favor, dígale la verdad.
Mi mamá se sentó.
—Andrés vino a verme hace ocho años.
—¿Qué quería?
—Me dijo que tú habías tenido gemelas.
Sentí que me faltaba el aire.
—¿Y tú lo sabías?
—Sí.
—¿Desde cuándo?
—Desde el día del parto.
La miré sin poder reconocer a la mujer frente a mí.
—¿Y nunca me dijiste?
—No podía.
—¿Por qué?
—Porque tu hermano me dijo que si hablaba, Mauricio te quitaría a Lily.
—¡Ya me habían quitado una hija!
Mi mamá comenzó a llorar.
—Yo tenía miedo.
—¿Y qué hiciste?
—Firmé unos papeles.
—¿Qué papeles?
—La custodia temporal.
—¿De quién?
—De la otra niña.
Me quedé inmóvil.
—¿Mariana?
Mi mamá asintió.
—Tu hermano dijo que era lo mejor.
—¿Dónde está?
—Con una familia.
—¿Qué familia?
Mi mamá bajó la mirada.
—No sé.
—¡Mamá!
—¡Te juro que no lo sé!
—Entonces, ¿por qué la fotografía estaba aquí?
Mi mamá miró la mesa.
—Porque esa fotografía me la mandaron hace dos meses.
—¿Quién?
Ella no respondió.
—¿Quién?
—Andrés.
Sentí un escalofrío.
—Andrés murió hace cuatro años.
—Lo sé.
—Entonces no pudo mandártela.
Mi mamá comenzó a temblar.
—No fue él.
Valeria preguntó:
—¿Quién fue?
Mi mamá levantó la mirada.
—Alguien que utiliza su teléfono.
Sentí frío.
—¿Quién tiene el teléfono de Andrés?
Mi mamá cerró los ojos.
—Mauricio.
Todo volvió a encajar.
Mauricio había tenido acceso a la familia.
A los documentos.
A los recuerdos.
A los teléfonos.
Y posiblemente a mi propia hija.
—¿Por qué?
Mi mamá se levantó.
—Porque Mauricio quería controlar todo.
—¿Qué significa eso?
—La niña que tú creíste muerta era importante para él.
—¿Por qué?
—Porque era su hija.
—Eso ya lo sé.
—No.
Mi mamá negó con la cabeza.
—No entiendes.
Se acercó.
—Una de las niñas tenía algo que Mauricio necesitaba.
—¿Qué?
—Una herencia.
Me quedé confundida.
—¿Qué herencia?
—Tu padre dejó una propiedad.
—¿La casa?
—No.
Mi mamá miró hacia el altar.
—Una propiedad en Querétaro.
—¿Y qué tiene que ver mi hija?
—La propiedad estaba destinada a tus descendientes.
Valeria abrió los ojos.
—Entonces las niñas eran las herederas.
Mi mamá asintió.
—Sí.
—¿Y Mauricio quería controlar la herencia?
—No solamente Mauricio.
La voz de mi mamá bajó.
—Su padre.
Me senté.
Todo aquel horror había comenzado por dinero.
Pero algo no tenía sentido.
—¿Por qué necesitaban ocultar a las dos niñas?
Mi mamá tardó en responder.
—Porque había una condición en el testamento.
—¿Cuál?
—La propiedad no podía venderse mientras existieran dos herederas menores.
Valeria entendió.
—Si una desaparecía...
—La otra quedaba como única heredera.
Mi corazón se hundió.
—¿Y quién administra la propiedad?
Mi mamá me miró.
—El tutor designado.
—¿Quién?
Ella no respondió.
—Mamá.
—Arturo Salgado.
Me quedé sin palabras.
Arturo había controlado la propiedad durante ocho años.
Había controlado a Mauricio.
Había controlado a las niñas.
Y ahora quería que yo firmara una renuncia.
—¿Dónde está Mariana?
Mi mamá se limpió las lágrimas.
—Creo que ya no se llama Mariana.
—¿Entonces?
—El nombre que usaron fue Lily.
Sentí que el mundo se detenía.
—¿Qué?
—Lily.
Valeria me miró.
—Tu hija y la otra niña tienen el mismo nombre.
No.
No podía ser.
Mi mamá tomó la fotografía.
—Tu hija biológica que fue entregada a los Salgado fue registrada como Lucía.
—¿Y la otra?
—Como Lily.
Mi respiración se cortó.
—¿Cómo puede ser?
—Para confundir los documentos.
Me quedé completamente inmóvil.
Mi hija había crecido llamándose Lily.
Y otra niña, mi hija también, llevaba exactamente el mismo nombre.
Como si alguien hubiera querido que nunca pudiéramos encontrarnos.
A la mañana siguiente llegamos a la escuela.
Yo llevaba la fotografía en mi bolso.
Valeria venía conmigo.
La directora nos recibió.
—¿En qué puedo ayudarles?
Saqué la foto.
—Busco a esta niña.
La mujer la miró.
Su rostro cambió.
—¿Quién es usted?
—Soy su madre.
La directora palideció.
—Eso no puede ser.
—¿Por qué?
—Porque la niña ya tiene una madre.
—Necesito verla.
—No puedo permitirlo.
—Por favor.
La mujer dudó.
—Espere aquí.
Salió.
Pasaron cinco minutos.
Después diez.
Finalmente regresó.
—La niña está en el patio.
Sentí que el corazón me golpeaba.
—Quiero verla.
La directora me miró.
—No puedo entregársela.
—No quiero llevármela.
—Entonces, ¿qué quiere?
—Solo quiero verla.
La mujer asintió.
Caminamos hacia el patio.
Había niños jugando.
Algunos corrían.
Otros estaban sentados comiendo.
Y entonces la vi.
Una niña con uniforme azul.
Cabello oscuro.
Una pequeña mochila rosa.
Estaba sentada sola en una banca.
Levantó la cabeza.
Nuestros ojos se encontraron.
Sentí algo que no puedo describir.
No era reconocimiento.
Era algo más profundo.
Como si una parte de mí hubiera estado esperando ese momento durante ocho años.
La niña se puso de pie.
Me miró fijamente.
Después miró a Valeria.
—¿Quién es ella?
La directora respondió:
—Es una señora que vino a conocerte.
La niña se acercó.
—¿Cómo te llamas?
Preguntó.
No pude responder.
Ella sonrió tímidamente.
—Yo soy Lily.
Me quedé sin aire.
—Yo también me llamo Lily.
La niña abrió los ojos.
—¿En serio?
Asentí.
Ella se acercó un poco más.
—Qué raro.
Entonces vi su muñeca.
La pulsera roja.
El pequeño corazón de plata.
Me llevé una mano a la boca.
—¿Quién te dio esa pulsera?
La niña miró su muñeca.
—Mi mamá.
—¿Cuál mamá?
—La que vive conmigo.
Sentí que las lágrimas comenzaban a caer.
—¿Sabes quién te la dio originalmente?
La niña negó con la cabeza.
—No.
—¿Quieres saber?
Ella asintió.
Me arrodillé frente a ella.
—Esa pulsera te la puso tu mamá cuando naciste.
La niña me miró.
—¿Tú?
No pude mentir.
—Sí.
La niña se quedó callada.
Después preguntó:
—Entonces, ¿eres mi mamá?
Antes de que pudiera responder, una voz masculina gritó desde la entrada.
—¡Lily!
La niña volteó.
Yo también.
Mauricio estaba ahí.
Pero no venía solo.
A su lado estaba Arturo.
Y detrás de ellos había una mujer.
Una mujer que reconocí inmediatamente.
La enfermera del broche azul.
Beatriz la vio desde lejos y comenzó a llorar.
—No puede ser.
La mujer se acercó lentamente.
Me miró.
Y dijo:
—Claudia, perdóname.
Mauricio avanzó.
—Tenemos que hablar.
Yo abracé a la niña.
—No.
Arturo sonrió.
—No puedes llevártela.
—No quiero llevármela.
—Entonces entrégala.
La niña se aferró a mi cintura.
—No quiero ir con ellos.
Arturo dejó de sonreír.
—Lily, ven conmigo.
Ella negó con la cabeza.
—No.
Mauricio la miró.
—Soy tu papá.
La niña lo observó unos segundos.
—No.
Él pareció sorprendido.
—¿Qué dijiste?
—Mi papá es el señor Daniel.
Todos quedaron inmóviles.
—¿Quién es Daniel? —pregunté.
La niña respondió:
—El hombre que vive con mi mamá.
Arturo se volvió hacia Mauricio.
—¿Qué significa esto?
Mauricio parecía tan confundido como nosotros.
Entonces la enfermera habló.
—Significa que cometimos un error hace ocho años.
—¿Qué error? —pregunté.
La mujer se acercó.
—La niña que ustedes creían que era Lily no es la hija de Claudia.
Sentí que el suelo desaparecía.
—¿Qué?
La mujer señaló a mi hija.
—La otra niña es la verdadera hija de Claudia.
Miré a Lily.
Ella me miró.
—¿Entonces quién es mi hija?
La enfermera cerró los ojos.
—La niña que has criado durante ocho años.
Sentí que el mundo se rompía.
—No.
—Sí.
—¡No!
Mi hija.
Mi pequeña Lily.
La niña a la que había cargado cuando tenía fiebre.
La niña a la que había enseñado a leer.
La niña que dormía abrazada a un conejo de peluche.
La niña que me llamaba mamá.
No podía ser.
La enfermera sacó un documento.
—Claudia, hay algo más.
—¿Qué?
—Las niñas no fueron separadas por accidente.
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Miró a Mauricio.
—Fueron intercambiadas.
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