Chapter 11: El cuarto bebé que nadie quiso mencionar
La fotografía cayó de mis manos.
—No.
Valeria la recogió.
La observó durante varios segundos.
—Claudia...
—No digas nada.
—Tenemos que saber qué significa.
Miré a la enfermera.
Ella estaba completamente pálida.
—¿Usted sabía de esto?
Negó con la cabeza.
—No.
—Miente.
—Te juro que no.
—Entonces explíqueme por qué mi mamá aparece con un cuarto bebé.
La mujer tomó la fotografía.
Sus manos temblaban.
—Esto no ocurrió en el hospital.
—¿Cómo lo sabe?
—Porque yo tomé las fotografías de aquella noche.
—Entonces, ¿de dónde salió?
La enfermera dio vuelta a la imagen.
—Mira la fecha.
La miré.
Era tres días después del nacimiento.
—¿Y?
—Para ese momento, una de las niñas ya había sido trasladada.
—¿Cuál?
—No lo sé.
Valeria señaló la fotografía.
—Pero tu mamá está sosteniendo un bebé.
—Mi mamá nunca me habló de esto.
—Quizá no podía.
La enfermera señaló el fondo.
—Mira quién está detrás.
Reconocí inmediatamente a mi hermano.
Pero había otra persona.
Una mujer joven.
—¿Quién es ella?
La enfermera se acercó.
—No estoy segura.
—¡Mírela!
La mujer se quedó callada.
—Usted la conoce.
—No.
—Sí.
—Claudia...
—¡Usted sabe quién es!
La enfermera finalmente cerró los ojos.
—Es la madre de Mauricio.
Sentí que el mundo se inclinaba.
—¿Doña Estela?
—Sí.
Valeria abrió los ojos.
—Entonces ella estuvo en el hospital.
—Sí.
—¿Por qué?
La enfermera respondió:
—Porque ese cuarto bebé no era un bebé recién nacido.
Me quedé inmóvil.
—¿Qué significa eso?
—Era una niña de otra familia.
—¿Qué?
—Estela la llevó al hospital.
—¿Por qué?
—Porque necesitaba cambiarla por una de las tuyas.
Mi cabeza daba vueltas.
—Entonces no eran cuatro bebés.
—No.
—Eran tres bebés míos y otra niña.
La enfermera asintió.
—Exactamente.
Valeria tomó aire.
—Entonces alguien intentó hacer que pareciera que una de las niñas era otra.
—Sí.
—¿Por qué?
La enfermera miró a Arturo.
—Por la herencia.
Arturo estaba en la puerta.
Había regresado.
—No saben nada —dijo.
Me volteé.
—Entonces quédate y cuéntanos.
Él sonrió.
—No tengo nada que decir.
—Tienes miedo.
La sonrisa desapareció.
—No me provoques.
—¿Por qué?
Di un paso hacia él.
—¿Porque puedo descubrir qué hiciste con mis hijas?
Arturo guardó silencio.
—¿O porque puedo descubrir qué pasó con esa cuarta niña?
Su rostro cambió.
Lo vi.
Una fracción de segundo.
Pero fue suficiente.
—Sabes quién es.
Arturo no respondió.
—¿Quién era?
—No importa.
—Para mí sí.
—Ya no puedes cambiar el pasado.
—Pero puedo cambiar el futuro.
Arturo soltó una risa.
—No tienes idea de lo que estás enfrentando.
—Entonces dame una oportunidad de descubrirlo.
Arturo se fue.
Pero esta vez no intentamos detenerlo.
Porque yo ya había entendido algo.
El miedo estaba de nuestro lado.
Él tenía miedo de que habláramos.
Eso significaba que todavía tenía algo que perder.
Esa noche regresamos a casa con las tres niñas.
No sabía cómo explicarle a Lily todo aquello.
No sabía cómo explicarles a las otras dos que sus vidas habían sido construidas sobre mentiras.
Preparamos quesadillas.
Las niñas se sentaron alrededor de la mesa.
Por primera vez estaban juntas.
Lily les contó que le gustaba dibujar.
La otra niña dijo que le gustaban los animales.
Camila confesó que quería aprender a tocar piano.
Las escuché.
Y por primera vez en ocho años sentí algo parecido a paz.
Pero duró poco.
Mi mamá llegó.
Cuando vio a las tres niñas, se quedó sin palabras.
—Dios mío.
Me acerqué.
—Mamá, necesito la verdad.
Ella miró a Camila.
Después a Lily.
Finalmente a la otra niña.
—¿Quién es la cuarta bebé?
Mi mamá cerró los ojos.
—No quería que esto pasara.
—Pero pasó.
—Tu hermano...
—No culpes a Andrés.
—Él ya estaba muerto cuando ocurrió lo peor.
Sentí un escalofrío.
—¿Qué?
—Andrés no fue quien comenzó todo.
—Entonces, ¿quién?
Mi mamá se sentó.
—Tu padre.
La miré sorprendida.
—Mi papá murió antes de que nacieran ellas.
—Sí.
—Entonces, ¿cómo pudo hacer algo?
Mi mamá sacó una caja vieja.
La puso sobre la mesa.
—Porque dejó instrucciones.
Abrió la caja.
Había cartas.
Recibos.
Fotografías.
Y un testamento.
—Tu padre sabía que iba a morir.
—¿Y?
—Quería protegerte.
—¿De quién?
Mi mamá me miró.
—De la familia Salgado.
Sentí un escalofrío.
—¿Por qué?
—Porque tu padre descubrió que Arturo estaba falsificando documentos para quedarse con la propiedad.
Valeria tomó el testamento.
—Aquí dice que la propiedad no era para Claudia.
Mi mamá asintió.
—Era para sus hijos.
—Entonces...
—Por eso hicieron todo.
Leí las páginas.
Había una cláusula.
*“La totalidad de los bienes será administrada en partes iguales por los descendientes directos de Claudia Herrera.””*
Me quedé helada.
—Tres niñas.
—Sí.
—Entonces, ¿por qué Arturo dijo que una tenía que desaparecer?
—Porque si solo quedaba una, podía controlar todo.
—Pero si eran tres...
—Su plan era que ninguna pudiera probar quién era realmente.
Valeria levantó la mirada.
—Por eso las intercambiaron.
—Sí.
—Y la cuarta bebé...
Mi mamá bajó la cabeza.
—Fue utilizada para alterar los registros.
—¿Quién era?
Mi mamá empezó a llorar.
—Una bebé que murió esa misma semana.
El silencio fue devastador.
—¿Qué?
—Sus padres eran conocidos de Arturo.
—¿Y qué hicieron?
—Usaron sus documentos para registrar a una de tus hijas.
Sentí náuseas.
—Entonces una de mis hijas fue declarada muerta.
—Sí.
—Otra fue entregada.
—Sí.
—Y la tercera terminó con Patricia.
Mi mamá asintió.
—Sí.
Me senté.
—¿Y Mauricio?
—Mauricio descubrió la verdad años después.
—¿Cuándo?
—Cuando murió su padre.
—Entonces, ¿por qué no me buscó?
Mi mamá me miró.
—Porque Arturo amenazó con matar la carrera y destruir la vida de cualquiera que hablara.
—Eso no lo justifica.
—No.
—Nada lo justifica.
Mi mamá bajó la mirada.
—Hay algo más.
La miré.
—¿Qué?
—La propiedad.
—¿Qué pasa con ella?
—No fue vendida.
—¿Por qué?
—Porque tu padre dejó una condición adicional.
—¿Cuál?
—La propiedad solo puede transferirse cuando las tres hijas sean identificadas oficialmente.
Sentí que el corazón me golpeaba.
—Entonces Arturo todavía necesita que sigamos separadas.
—Sí.
Valeria entendió.
—Y por eso todavía intenta controlar la situación.
—Sí.
En ese momento, alguien tocó la puerta.
Tres golpes.
Me levanté.
—¿Quién es?
Una voz masculina respondió.
—Soy Mauricio.
Valeria se tensó.
—No abras.
Pero Mauricio dijo:
—Claudia, no vine a pedirte perdón.
Silencio.
—Vine a entregarte algo.
Abrí la puerta apenas unos centímetros.
Mauricio estaba solo.
Tenía una carpeta.
—¿Qué es?
—El original del testamento.
—Ya lo tenemos.
—No.
Negó con la cabeza.
—Ese es el documento que Arturo quería que vieran.
Me entregó otra carpeta.
—Este es el verdadero.
La abrí.
Leí la primera página.
Y sentí que el corazón se me detenía.
Había un nombre que no esperaba ver.
*Beneficiaria principal: Claudia Herrera.*
Pero debajo había una segunda línea.
*Beneficiaria sustituta: la hija que Claudia perdió a los ocho años.*
Miré a Mauricio.
—¿Qué significa esto?
Él tragó saliva.
—Significa que Arturo no quiere solamente controlar la herencia.
—¿Entonces qué quiere?
Mauricio bajó la voz.
—Quiere encontrar a la tercera hija antes que ustedes.
—¿Por qué?
—Porque la tercera niña es la única que puede quedarse con toda la propiedad si las otras dos son declaradas legalmente incapaces de heredar.
—¿Quién es esa niña?
Mauricio miró hacia la sala.
Las tres pequeñas estaban juntas.
—No lo sé.
—¡Tú sabes algo!
—Sé quién tiene la respuesta.
—¿Quién?
Mauricio sacó una última fotografía.
Era una mujer.
Una mujer que yo conocía.
Sentí que se me helaba la sangre.
Era Patricia.
Pero estaba embarazada.
Y a su lado aparecía Andrés.
La fotografía había sido tomada *dos meses antes de mi parto*.
—Eso es imposible —dije.
Mauricio negó con la cabeza.
—No.
—Patricia nunca estuvo embarazada.
—Eso fue lo que todos creyeron.
—¿Entonces qué pasó?
Mauricio miró hacia las niñas.
—Patricia nunca tuvo un bebé.
—Entonces...
—La niña que ella crió no llegó de tu parto.
Sentí que el mundo se detenía.
—¿Qué estás diciendo?
Mauricio dio un paso atrás.
—Que la verdadera tercera hija de Claudia...
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Miró hacia el pasillo.
—Podría no ser ninguna de las tres niñas que están en esta casa.
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