Chapter 13: Mi madre llegó de la mano del hombre que había destruido nuestra familia
Mi madre no levantó la mirada cuando entró a la casa.
Arturo cerró la puerta detrás de ellos.
Durante unos segundos, nadie habló.
Las tres niñas estaban en la sala.
Lily dejó de reír.
Lucía apretó su muñeca.
Camila se escondió detrás del sofá.
Yo me puse frente a ellas.
—¿Qué hacen aquí?
Arturo sonrió.
—Venimos a terminar una conversación pendiente.
—Esta casa es mía.
—No por mucho tiempo.
Mi madre dio un paso adelante.
—Claudia...
—No me llames así como si nada hubiera pasado.
Ella bajó la cabeza.
—Sé que estás enojada.
—No estoy enojada.
Sentí las lágrimas quemándome los ojos.
—Estoy cansada de descubrir que toda mi vida fue una mentira.
Arturo soltó una risa breve.
—Tu vida no es una mentira. Solo algunas decisiones fueron necesarias.
—¿Necesarias para quién?
—Para proteger a la familia.
—No vuelvas a usar esa palabra.
Se quedó callado.
Valeria apareció detrás de mí.
—Tenemos los resultados de ADN.
Arturo la miró.
—Eso no importa.
—¿No?
Valeria levantó la carpeta.
—Lily es hija de Claudia. Lucía también.
Arturo perdió la sonrisa.
—Eso no puede ser.
—Sí puede.
Mi madre comenzó a llorar.
—Claudia, por favor...
—¿Qué hiciste?
—Yo no...
—¿Qué hiciste?
Arturo intervino.
—Tu madre hizo lo que debía hacer.
Me giré hacia él.
—Tú no hablas por ella.
—Entonces pregúntale.
Miré a mi mamá.
—¿Es cierto?
Ella cerró los ojos.
—Sí.
Sentí que las piernas me temblaban.
—¿Qué hiciste?
—Firmé.
—¿Qué firmaste?
—Los documentos para separar a las niñas.
—¿Por qué?
—Porque Arturo me dijo que si no lo hacía, Mauricio te quitaría a Lily.
—¡Eso ya lo dijiste!
—Pero no te conté todo.
Mi madre sacó un sobre.
—Tu padre dejó otra carta.
La tomé.
La reconocí inmediatamente.
La letra era de mi papá.
Mis manos comenzaron a temblar.
Abrí el sobre.
Solo había una página.
*“Si algún día Claudia descubre la verdad, debe saber que el peligro nunca estuvo solamente en Arturo. La persona que conoce el origen de las niñas es Estela.””*
Miré a Arturo.
—¿Estela?
—Está muerta —dijo él.
—No me importa.
Miré a mi madre.
—¿Qué tiene que ver ella?
Mi madre no respondió.
Entonces Camila salió de detrás del sofá.
—¿La señora de la fotografía?
Todos la miramos.
—¿Qué fotografía? —pregunté.
Camila señaló la imagen que yo había dejado sobre la mesa.
—Ella.
—¿Dónde la viste?
—En la casa de mi papá.
Sentí un escalofrío.
—¿Qué casa?
Camila miró a Patricia.
—La casa donde vivíamos antes.
Patricia palideció.
—Camila...
—Había muchas fotografías.
—¿De quién?
—De ella.
La niña señaló a Estela.
—Y de Andrés.
Mi madre comenzó a llorar.
—Dios mío.
Valeria preguntó:
—¿Qué más viste?
Camila frunció el ceño.
—Había una caja.
—¿Dónde?
—Debajo de la cama.
Patricia se levantó.
—Yo nunca vi ninguna caja.
—Porque estaba escondida.
Camila miró a Arturo.
—El señor que vino algunas veces sabía dónde estaba.
Arturo dio un paso atrás.
—La niña está confundida.
—No.
Camila negó.
—Yo lo vi.
Arturo la miró fijamente.
—No sabes lo que dices.
Me coloqué delante de ella.
—Ya estuvo.
Arturo apretó los dientes.
—Claudia, entrega a las niñas.
—No.
—No tienes autoridad legal sobre Lucía.
—Pero soy su madre.
—Eso tendrá que decidirlo un juez.
—Perfecto.
Levanté la carpeta.
—Que lo decida.
Arturo dio media vuelta.
Antes de salir, se detuvo.
—No sabes lo que encontrarás si abres esa caja.
—Entonces voy a buscarla.
La puerta se cerró.
Mi madre se dejó caer en una silla.
—No debiste provocarlo.
—Mamá, ya no tengo miedo.
—Deberías.
—¿Por qué?
Ella levantó la mirada.
—Porque Arturo no está solo.
—¿Quién está con él?
Mi madre tardó en contestar.
—La persona que ayudó a tu hermano a organizar todo.
—¿Quién?
—Estela.
—Pero dijiste que murió.
—Eso creíamos.
Sentí un escalofrío.
—¿Qué quieres decir?
Mi madre sacó otro documento.
—Su certificado de defunción es falso.
Fuimos a la antigua casa de Patricia esa misma noche.
El lugar estaba vacío.
Patricia abrió la puerta con una llave vieja.
—Aquí viví con Andrés hasta su muerte.
Camila caminó directamente hacia una habitación.
—Era aquí.
Levantó el colchón.
Nada.
Revisó debajo de la cama.
Tampoco.
Entonces miró el armario.
—Ahí.
Movió una caja de zapatos.
Detrás había una tabla suelta.
Patricia se quedó inmóvil.
—Nunca había visto eso.
Camila metió la mano.
Sacó una pequeña caja de madera.
La puso sobre la cama.
Yo la abrí.
Había documentos.
Fotografías.
Un USB.
Y tres pulseras de hospital.
Cada una tenía un nombre.
*Lily Herrera.*
*Lucía Herrera.*
Y una tercera que decía:
*“Bebé H-317.””*
—Dios mío —susurró Valeria.
Tomé la tercera pulsera.
—¿Por qué no tiene nombre?
Patricia empezó a llorar.
—Porque nunca quisieron registrarla.
Dentro de la caja había una carta.
La abrí.
Era de Andrés.
*“Patricia: si alguna vez Claudia descubre esto, dile que Camila no es una de las tres niñas. Ella es la pieza que hará que las otras sobrevivan.””*
Miré a Camila.
—¿Qué significa eso?
Seguimos leyendo.
**“La madre de Camila es Estela. El padre soy yo. Pero Arturo cree que Camila es hija de Claudia.
Déjalo creerlo. Mientras él busque a una tercera heredera, Camila estará a salvo.””**
Patricia se llevó las manos al rostro.
—Entonces Andrés la escondió para protegerla.
—Sí.
Encontré otra hoja.
*“La verdadera tercera hija de Claudia fue entregada a una familia en Guadalajara.””*
Mi corazón se detuvo.
—¿Qué?
Valeria tomó la hoja.
—Aquí hay un apellido.
Lo leí.
*Mendoza.*
Debajo había una dirección.
Y una fecha.
Ocho años atrás.
—Tenemos que ir.
Patricia me miró.
—Claudia...
—Es mi hija.
—Sí.
—Y esta vez nadie me la va a quitar.
Guardé los documentos.
Entonces escuchamos un ruido afuera.
Un automóvil arrancó.
Valeria corrió hacia la ventana.
—Alguien nos estaba observando.
Salimos.
Pero el vehículo ya había desaparecido.
En la calle encontramos un teléfono tirado.
La pantalla estaba encendida.
Había una grabación abierta.
La reproducción comenzó sola.
Era la voz de Estela.
—Si están escuchando esto, significa que Claudia descubrió la verdad.
Mi corazón se aceleró.
—Pero hay algo que nadie le ha dicho.
La grabación continuó.
—La niña que fue enviada a Guadalajara no es la única hija que escondimos.
Valeria me miró.
—¿Qué?
La voz siguió:
—Claudia nunca tuvo tres hijas.
Pausa.
—Tuvo cuatro.
La grabación terminó.
Sentí que el teléfono se me resbalaba de las manos.
Otra vez cuatro.
Pero esta vez había algo diferente.
La última frase de Estela había sonado demasiado segura.
Como si hubiera estado esperando que llegáramos hasta allí.
Como si quisiera que siguiéramos buscando.
Como si todavía tuviera una carta escondida.
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Y entonces comprendí que la dirección de Guadalajara no era el final.
Era una trampa.
