Chapter 2: La fotografía que nadie debía encontrar
La fotografía mostraba a mi prometida entrando por la puerta trasera de una casa que ella juraba no conocer.
Y lo peor no era la fecha.
Lo peor era lo que llevaba en las manos.
Marco dejó la imagen sobre la mesa del comedor, justo al lado de la copa de agua que Vivienne había abandonado.
—La obtuvimos de una cámara de seguridad de una propiedad vecina —explicó—. La cámara apunta parcialmente hacia la entrada de la casa de Sofia.
Miré la fecha impresa en la esquina.
Dos días antes de que Sofia muriera.
—¿Estás seguro de que es ella?
Marco no vaciló.
—La imagen coincide con su rostro y su ropa. También consulté el registro de visitantes de esa calle. El automóvil que aparece estacionado junto a la acera está registrado a nombre de la señorita Ashford.
Vivienne, que permanecía de pie junto a la chimenea del salón, soltó una carcajada seca.
—Esto es ridículo. ¿Ahora también van a acusarme de visitar una casa?
—No he acusado a nadie —respondí—. Te estoy preguntando qué hacías allí.
—Conocía a Sofia. Tal vez fui a verla.
—Hace una hora dijiste que apenas sabías quién era.
—¡No dije eso!
—Dijiste que no tenía sentido escuchar a una niña porque su madre solo trabajaba aquí.
—¡Estás sacando mis palabras de contexto!
La observé con calma.
Era sorprendente lo rápido que una persona podía abandonar la elegancia cuando dejaba de controlar una conversación.
—¿Qué llevabas en las manos? —pregunté, señalando la fotografía.
Vivienne miró la imagen.
Por un segundo, pareció buscar una respuesta en algún lugar de su memoria.
—Una bolsa.
—¿Qué había dentro?
—No lo recuerdo.
—¿Fuiste a visitar a Sofia o no?
—Sí, fui a verla. ¿Contento?
No estaba contento.
Pero al menos había dejado de mentir sobre la visita.
Me acerqué a la fotografía y examiné los detalles. La imagen era granulada, aunque suficientemente clara para reconocer el abrigo de Vivienne, el bolso que llevaba y una caja rectangular que sostenía contra el cuerpo.
La caja era de madera.
Pequeña.
Del tamaño que Rosie había descrito.
—¿Por qué no me dijiste que habías ido a su casa? —pregunté.
Vivienne cruzó los brazos.
—Porque no era asunto tuyo.
—Sofia trabajaba en mi propiedad desde hacía siete años.
—Y estaba muerta cuando fui.
La frase cayó entre nosotros con una crueldad que ni siquiera ella pareció anticipar.
Rosie, sentada en un sillón con una manta sobre las piernas, levantó la cabeza.
—Mi mami no estaba muerta cuando fuiste.
Vivienne la miró.
—¿Qué dijiste?
La niña se encogió.
—Mi mami estaba en casa.
Me arrodillé frente a Rosie.
—¿Viste a Vivienne en casa de tu mamá?
La pequeña asintió.
—Estaba enojada.
Vivienne dio un paso hacia nosotros.
—No sabes lo que estás diciendo.
—¡No le hables así! —intervine.
Mi voz resonó más fuerte de lo que pretendía.
Vivienne se detuvo.
Nunca le había hablado de aquella manera. Durante nuestra relación, había confundido mi paciencia con una incapacidad para poner límites.
Aquella noche iba a descubrir la diferencia.
—Rosie, no tienes que contar nada que te haga sentir mal —le dije—. Solo quiero que sepas que nadie te va a castigar por decir la verdad.
La niña acarició las orejas de su conejo.
—La señora bonita quería la caja.
Vivienne cerró los ojos durante un instante.
Lo suficiente para que yo comprendiera que aquella frase no era una sorpresa para ella.
—¿Qué caja? —pregunté.
—La de madera. Mi mami dijo que no se la iba a dar. Luego la señora bonita gritó.
Marco intercambió una mirada conmigo.
—¿Escuchaste qué dijeron? —pregunté.
Rosie negó con la cabeza.
—Me mandaron a mi cuarto.
Su voz se volvió pequeña.
—Después oí que algo se cayó. Y mi mami lloró.
Me costó mantener la expresión.
Sofia había pasado años trabajando bajo mi techo. Había preparado mi café cuando yo atravesaba divorcios empresariales, negociaciones agotadoras y noches en las que no podía dormir.
Yo conocía el sonido de sus pasos por los pasillos.
Sabía que guardaba caramelos de menta en el cajón de la cocina porque le gustaban después de comer.
Y, sin embargo, nunca había conocido las razones por las que aquella mujer podía llorar encerrada en su habitación.
—¿Y después? —pregunté con cuidado.
—La señora bonita se fue.
Rosie hizo una pausa.
—Mi mami me abrazó muy fuerte. Me dijo que, si alguien preguntaba por la estrella, yo tenía que decir que estaba debajo de la cama.
Miré a Marco.
—Prepara el automóvil.
Vivienne se interpuso entre nosotros y la puerta.
—No vas a ir a esa casa.
—Quítate.
—¡Damian, escúchame! ¡Sofia era inestable! Tenía problemas de dinero, problemas familiares y una obsesión enfermiza con algunas cosas. Yo intenté ayudarla.
—¿Ayudarla a qué?
Vivienne vaciló.
—A resolver un asunto.
—¿Qué asunto?
—No puedo hablar de eso aquí.
—Entonces hablaremos en la casa de Sofia.
La expresión de mi prometida se endureció.
—Si cruzas esa puerta, nuestra boda se termina.
La miré con una tristeza inesperada.
No porque temiera perderla.
Sino porque, hasta ese momento, había creído que conocía a la mujer con la que iba a casarme.
—Si una boda depende de que yo ignore lo que acabas de hacer, Vivienne, entonces nunca debimos planearla.
Me di la vuelta.
Marco me acompañó hasta la entrada mientras otra integrante del personal se quedaba con Rosie. Antes de salir, pedí que avisaran a la persona que legalmente pudiera encargarse de la niña y que nadie la entregara a desconocidos sin verificar primero su identidad.
No quería que la investigación convirtiera su vida en algo todavía más aterrador.
La lluvia había disminuido, pero el viento arrastraba hojas mojadas por el camino de entrada.
Durante el trayecto, Marco recibió una llamada.
Escuché su parte de la conversación sin interrumpirlo.
—¿Cuándo? —preguntó—. ¿Está seguro?
Su rostro cambió.
Colgó y se volvió hacia mí.
—Señor, el administrador del edificio donde vivía Sofia acaba de confirmar algo.
—¿Qué?
—La cerradura de su departamento fue cambiada tres días después del funeral.
Me quedé mirando la carretera.
—¿Quién autorizó el cambio?
—Una mujer que se identificó como representante de la familia. Presentó documentos y pagó en efectivo.
—¿Nombre?
Marco revisó su teléfono.
—Vivienne Ashford.
Apreté la mandíbula.
—¿Y el contenido del departamento?
—El administrador dice que recibió instrucciones de retirar varias cajas antes de cambiar la cerradura. No recuerda exactamente cuántas.
—¿Quién las retiró?
—Un servicio de mudanzas contratado a nombre de una empresa privada.
No era una explicación.
Era una cadena de decisiones tomadas por alguien que quería borrar rastros.
Cuando llegamos a la casa de Sofia, las luces de la calle iluminaban una fachada modesta, con macetas secas junto a la puerta y una bicicleta infantil apoyada contra la cerca.
La casa parecía demasiado pequeña para contener un secreto capaz de sacudir mi vida entera.
Marco llamó a la puerta.
Nadie respondió.
Sacó la llave que el administrador había facilitado y entramos únicamente después de confirmar que teníamos autorización para revisar el lugar con el fin de localizar las pertenencias de Rosie.
El aire olía a detergente, madera húmeda y café viejo.
En la cocina había una taza con una flor azul, un plato limpio y un dibujo infantil pegado al refrigerador.
Rosie había dibujado a tres personas tomadas de la mano.
Una era ella.
Otra, Sofia.
La tercera tenía el cabello oscuro y una figura mucho más alta.
Debajo, con letras torcidas, alguien había escrito: «Mi amigo Damian».
Sentí una presión incómoda en el pecho.
Sofia me había mencionado a su hija cientos de veces.
Pero nunca me había dicho que Rosie dibujaba imágenes de mí.
Marco inspeccionó la habitación principal mientras yo buscaba bajo la cama.
Había polvo, una caja de zapatos vacía y una pequeña manta doblada.
Ninguna caja de madera.
—Señor, aquí —dijo Marco.
Se encontraba junto al armario, sosteniendo una tabla suelta del fondo de un cajón.
Detrás había un sobre blanco.
En el frente, escrito con la letra de Sofia, aparecía mi nombre completo.
Damian Blackwood.
Abrí el sobre con cuidado.
Dentro había tres hojas, una copia de un documento bancario y una fotografía de Sofia junto a un hombre que no reconocí de inmediato.
En la primera hoja había una frase subrayada.
«Si algo me sucede, no confíes en Vivienne Ashford».
Leí la frase dos veces.
Después observé el documento bancario.
Era una transferencia por una cantidad que me resultaba familiar: dos millones cuatrocientos mil dólares.
El dinero había salido de una cuenta vinculada a una de mis empresas.
La fecha correspondía a seis meses atrás.
—Marco —dije lentamente—, necesito saber quién autorizó esta transferencia.
Él examinó el documento.
—La firma parece ser la suya.
Sentí que la habitación se inclinaba bajo mis pies.
No había autorizado aquel movimiento.
Pero la firma que aparecía en la copia era casi idéntica a la mía.
Casi.
Había una diferencia en el trazo final.
Una diferencia que solo alguien acostumbrado a falsificar documentos podía haber pasado por alto.
Volví a mirar la fotografía.
El hombre junto a Sofia llevaba un traje gris y un reloj de oro.
Entonces reconocí su rostro.
Era mi hermano menor, Adrian.
Llevaba tres años muerto.
Y, según los documentos que yo mismo había firmado ante abogados, jamás había tenido acceso a aquella cuenta.
Marco se acercó.
—¿Quién es?
No respondí de inmediato.
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Porque en el reverso de la fotografía había otra frase escrita por Sofia.
«Adrian no murió como te dijeron».
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