Chapter 7: Mi abuela me dejó una casa, pero mi madre llevaba años ocultándome la verdad

—Sí, Camila. Tu abuela me dijo que la casa era para ti.

Las palabras de mi tía Lucía se quedaron suspendidas en el aire.

Durante varios segundos no pude responder. Miré a Mauricio, que estaba sentado a mi lado, con una carpeta de documentos sobre las piernas. Él había escuchado toda la conversación y ahora me observaba con el mismo desconcierto que yo sentía.

—¿Estás segura, tía?

—Segura no, mija. Yo no vi el testamento original. Pero tu abuela me lo dijo personalmente.

Recuerdo que fue durante una comida, unos meses antes de que enfermara. Me pidió que cuidara de ti y que no permitiera que nadie te quitara lo que te correspondía.

—¿Y por qué nunca me lo contaste?

Mi tía comenzó a llorar.

—Porque Patricia me hizo jurar que no me metería en sus asuntos. Me aseguró que todo estaba resuelto, que tú habías renunciado a la casa para que ella pudiera pagar las deudas de tu abuela.

Sentí un escalofrío.

—Yo nunca renuncié a nada.

—Ahora lo sé, Camila.

—No, tía. No lo sabías. Preferiste creerle a mi mamá sin preguntarme.

Mi tía no respondió de inmediato.

Yo conocía aquel silencio. Era el mismo que aparecía cada vez que alguien de mi familia hacía algo injusto y los demás preferían mirar hacia otro lado.

—Tienes razón —admitió al fin—. Debí preguntarte. Perdóname.

No le dije que estaba perdonada.

Todavía no podía hacerlo.

—Necesito que me cuentes todo lo que recuerdes de aquella conversación.

Lucía respiró hondo.

Me explicó que, antes de morir, mi abuela había reunido a mi madre, a mi padre y a dos de sus familiares para hablar sobre sus pertenencias. No quería que hubiera pleitos después de su muerte.

Había trabajado demasiado durante toda su vida para dejar problemas detrás de ella.

—Tu abuela dijo que la casa debía conservarse —recordó mi tía—. Que era el único patrimonio importante que había conseguido. También dijo que quería que tú tuvieras un lugar al cual regresar si alguna vez lo necesitabas.

Sentí que me ardían los ojos.

Mi abuela sabía que yo trabajaba desde los diecisiete años. Sabía que estudiaba por las mañanas y que por las tardes ayudaba en su pequeño negocio de comida.

También sabía que, cuando mis padres discutían, yo solía quedarme con ella hasta que las cosas se calmaban.

Aquella casa había sido mi refugio.

Y ahora estaba descubriendo que quizá nunca había dejado de pertenecerme.

—¿Qué pasó después de su muerte? —pregunté.

—Tu madre dijo que había aparecido una deuda. Aseguró que tu abuela había pedido dinero prestado para atenderse y que la casa debía venderse para cubrirlo.

—¿Viste alguna factura?

—No.

—¿Algún contrato?

—Tampoco.

Apreté los labios.

—¿Entonces por qué le creíste?

—Porque Patricia llevaba todos los papeles. Decía que ella se había encargado de los trámites y que nosotros no teníamos por qué cuestionarla.

Mi tía hizo una pausa.

—Además, tu papá estaba de acuerdo con ella.

Aquella última frase me dolió.

Había pasado años creyendo que mi padre simplemente era un hombre poco expresivo, alguien que prefería evitar las discusiones. Ahora empezaba a entender que su silencio podía haber protegido decisiones que nunca se tomó la molestia de comprobar.

—¿Sabes quién era el supuesto acreedor? —pregunté.

—No. Pero recuerdo que tu abuela tenía una libreta azul donde apuntaba todos sus gastos. Decía que nunca debía dinero sin llevar un registro. Si realmente hubiera tenido una deuda importante, seguro habría quedado anotada.

Miré a Mauricio.

La libreta azul.

Yo la había visto cientos de veces sobre la mesa de la cocina de mi abuela.

Después del funeral, mi madre se llevó varias cajas con sus pertenencias. Supuestamente, las guardó para evitar que se estropearan mientras decidíamos qué hacer con la casa.

Nunca volvió a mencionarlas.

—¿Dónde están las cosas de mi abuela? —pregunté.

Mi tía pareció sorprendida.

—En casa de tus papás, creo.

—¿Crees?

—Patricia me dijo que había guardado todo en una bodega.

Sentí que me recorría una rabia fría.

—Mamá dijo que me había entregado todas las cosas importantes.

—Tal vez guardó algunas.

Mauricio se inclinó hacia mí.

—Camila, necesitamos hablar con la licenciada Andrea antes de ir a buscar cualquier cosa. Si existen documentos importantes, debemos asegurarnos de obtenerlos de manera adecuada.

Tenía razón.

No quería presentarme en la casa de mis padres, provocar una discusión y terminar otra vez convertida en la culpable de una historia que ellos mismos habían inventado.

—Tía, ¿estarías dispuesta a hablar con nuestra abogada?

Lucía guardó silencio unos instantes.

—Sí.

—¿Aunque mamá se enoje?

Su respuesta tardó un poco más.

—Sí, mija. Ya no quiero seguir viviendo con miedo de lo que diga tu madre.

Colgamos después de acordar que la licenciada Andrea se pondría en contacto con ella.

Yo me quedé mirando la fotografía de mi abuela que teníamos sobre una repisa. Aparecía sentada en el patio de su casa, con un delantal floreado y una sonrisa cansada.

—Ella sabía algo —murmuré.

Mauricio se acercó.

—Tal vez sospechaba que alguien intentaría cambiar sus instrucciones.

—Entonces, ¿por qué no me lo dijo claramente?

—Puede que lo haya hecho en los documentos que todavía no hemos encontrado.

La frase me hizo recordar el mensaje escrito a mano que encontramos entre los papeles: la segunda carpeta debía entregarse cuando yo cumpliera treinta años.

Yo ya tenía treinta.

Y nadie me había entregado nada.

Dos días después, la licenciada Andrea nos llamó.

Había recibido información preliminar sobre la propiedad y necesitaba explicarnos algo importante.

Mauricio y yo acudimos a su despacho después de que mi doctora autorizara mis actividades habituales dentro de los límites que me había indicado. Todavía tenía que cuidarme y evitar esfuerzos, pero al menos ya no necesitaba permanecer todo el día en el hospital.

La abogada nos recibió con una carpeta delgada.

—He solicitado los antecedentes registrales de la propiedad de su abuela. Todavía estamos verificando algunos datos, pero hay una situación que merece atención.

Señaló una copia de un registro.

—La información disponible no coincide con la historia que le contó su madre.

Mi corazón comenzó a latir más rápido.

—¿La casa se vendió o no?

—Con los datos que tenemos hasta ahora, no aparece una compraventa inscrita que corresponda a la fecha en que su madre le dijo que se había vendido.

Me llevé una mano a la boca.

Mauricio me apretó los dedos.

—¿Entonces la casa sigue a nombre de la abuela? —preguntó.

—Necesitamos concluir la revisión para establecer quién aparece actualmente como titular y si existen otros actos registrados. No voy a adelantar una conclusión que todavía no está documentada.

La abogada pasó a otra hoja.

—También encontré una referencia a un trámite relacionado con la propiedad que se presentó mucho después del fallecimiento de su abuela. Estoy solicitando las copias correspondientes para verificar de qué se trata.

—¿Quién lo presentó?

—Todavía no puedo confirmarlo.

No era la respuesta que yo esperaba, pero al menos ahora teníamos un camino concreto.

Le entregamos a Andrea las fotografías de los documentos y la conversación entre mi madre y Renata.

Cuando leyó el mensaje que mencionaba la recuperación de la casa, levantó la mirada.

—¿Puede su prima conservar el dispositivo original donde está almacenada esta conversación?

—Sí —respondí.

—Bien. No deben editar las capturas ni presentar como originales documentos que solo conocen por fotografía. La prioridad será obtener copias verificables y solicitar formalmente los expedientes correspondientes.

Mauricio preguntó qué podíamos hacer si descubríamos que alguien había utilizado documentos falsos para realizar algún trámite.

La abogada nos explicó que, dependiendo de lo que revelaran las pruebas, podríamos acudir a las autoridades competentes y solicitar las medidas legales pertinentes.

Todo dependería de los documentos y de las circunstancias concretas.

Antes de despedirnos, mencionó el nombre de la notaria que aparecía en uno de los papeles de la carpeta de mi abuela.

No era la misma oficina que habíamos visitado.

Era otra notaría, donde supuestamente se había formalizado parte de la sucesión.

—Necesito que me autorice a solicitar información adicional —dijo Andrea—. Hay una persona mencionada en los documentos que podría ayudarnos a comprender qué ocurrió.

Me mostró una copia de una hoja.

En un margen aparecía un nombre escrito a máquina.

*Isabel Herrera.*

La misma mujer que había aparecido en la fotografía que mi padre me mostró en el hospital.

Mi tía.

La hermana de mi madre cuya existencia me habían ocultado durante años.

—¿Qué tiene que ver Isabel con la casa? —pregunté.

—Eso es precisamente lo que vamos a averiguar.

Salí del despacho con una sensación extraña. Por un lado, estaba más cerca de conocer la verdad sobre mi abuela. Por otro, cada documento parecía conducir a una persona nueva y a un secreto más profundo.

Mi teléfono vibró cuando estábamos a punto de subir al automóvil.

Era un mensaje de Renata.

«Necesitamos hablar. No quiero que esto siga creciendo. Te voy a decir la verdad sobre la casa, pero tiene que ser en persona».

Se lo mostré a Mauricio.

—No voy a verla sola —dije.

—Ni sola ni en su casa.

Respondí que cualquier conversación debía realizarse en un lugar público, acompañada y sin presiones. Renata contestó casi de inmediato.

«Está bien. Mañana a las cinco, en el café frente al parque».

No le contesté más.

Por primera vez, mi hermana estaba solicitando una conversación en lugar de exigir que yo obedeciera.

Pero no sabía si aquello significaba que estaba arrepentida.

O que había descubierto que su propia mentira estaba a punto de derrumbarse.

Al día siguiente, llegamos al café diez minutos antes de la hora acordada.

Elegimos una mesa cerca de la entrada. Mauricio permaneció a mi lado, mientras la licenciada Andrea nos había recomendado que evitáramos discutir detalles legales sin tener los documentos correspondientes.

Renata entró a las cinco en punto.

Llevaba una blusa blanca, pantalones oscuros y el bolso que había visto cuando apareció en la notaría. Se acercó despacio y se sentó frente a nosotros.

Por primera vez en mucho tiempo, parecía incómoda.

—Gracias por venir —dijo.

—Habla, Renata.

Mi hermana miró a Mauricio.

—Necesito hablar con Camila a solas.

—No —respondí.

—Es un asunto entre hermanas.

—Dejó de serlo cuando me pateaste y cuando descubrí que retiraste dinero de mi cuenta.

Renata bajó la mirada.

Durante unos segundos pensé que iba a levantarse e irse.

Pero sacó un sobre de su bolso y lo colocó sobre la mesa.

—Mi mamá me dijo que podía utilizar ese dinero para salvar el negocio. Me aseguró que tú ya habías aceptado.

—¿Y no se te ocurrió preguntarme?

—Tenía demasiados problemas.

—Yo también tenía problemas, Renata. Estaba embarazada y confiaba en ti.

Sus labios temblaron.

—No sabía que ibas a caer de esa manera.

—Me pateaste directamente en el vientre.

—¡Ya te dije que fue un impulso!

Varias personas voltearon hacia nosotros.

Renata bajó la voz y miró alrededor con vergüenza.

Mauricio permaneció inmóvil.

Yo respiré profundamente.

—No vine a escuchar excusas. Dijiste que sabías la verdad sobre la casa.

Mi hermana apretó el sobre con ambas manos.

—La casa nunca se vendió.

Sentí que el corazón se me detenía.

—¿Qué?

—Mamá inventó lo de la venta. Dijo que había una deuda, pero yo nunca vi una escritura de compraventa.

—¿Entonces por qué hablaban de recuperar la casa?

Renata miró hacia la ventana.

—Porque mamá necesitaba que tú firmaras unos documentos para completar un trámite.

—¿Qué trámite?

—No lo sé todo.

Me levanté un poco de la silla, pero Mauricio puso una mano sobre la mía para recordarme que debía cuidarme.

Volví a sentarme.

—No te creo.

Renata tragó saliva.

—Te estoy diciendo la verdad.

—Entonces, ¿por qué me pateaste?

No respondió.

—¿Por qué me amenazaste con revelar un supuesto secreto de mi embarazo? ¿Por qué dijiste que todo era culpa mía?

Los ojos de mi hermana se llenaron de lágrimas, pero esta vez no aparté la mirada.

—Porque mamá me dijo que, si tú descubrías lo de la casa, perderíamos todo.

—¿Qué perderían?

Renata abrió el sobre.

Dentro había una fotocopia de un documento con varias anotaciones manuscritas.

Y al final de la página aparecía una cifra que reconocí enseguida.

Ciento ochenta y cinco mil pesos.

El mismo dinero que había desaparecido de la cuenta de mi abuela.

Renata me miró con una desesperación que nunca había visto en ella.

—Ese dinero no era para mi negocio, Camila. Era para pagar una deuda que mamá contrajo usando la casa como garantía.

Sentí un frío profundo recorrerme el cuerpo.

—¿Qué deuda?

Mi hermana abrió la boca.

Pero antes de responder, su teléfono vibró sobre la mesa.

En la pantalla apareció el nombre de nuestra madre.

Renata rechazó la llamada.

Un segundo después recibió un mensaje.

Lo leyó y se puso tan pálida que tuve que preguntarle qué había ocurrido.

Ella giró la pantalla hacia mí.

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El mensaje decía:

«No le entregues el documento. Si Camila descubre quién firmó el préstamo, las dos vamos a terminar en la cárcel».