Chapter 9: La caja azul
No salimos de la casa hasta que amaneció.
Nadie volvió a dormir.
Yo permanecí sentada en la sala, sosteniendo la carta de mi padre.
Carlos estaba al otro lado.
Ernesto había ido a preparar café.
Elena permanecía encerrada en su habitación.
Por primera vez desde que había entrado a esa familia, nadie me daba órdenes.
Nadie me decía qué debía sentir.
Y eso era casi más extraño que todo lo demás.
—¿De verdad mi padre está vivo? —pregunté.
Carlos asintió.
—Sí.
—¿Dónde?
—No lo sé.
—¿Cómo puedes no saberlo si hablabas con él?
—Usábamos intermediarios.
—¿Por qué?
—Porque él no confiaba en nadie.
—¿Ni siquiera en ti?
—No completamente.
Me quedé callada.
—¿Entonces por qué te pidió protegerme?
Carlos miró al suelo.
—Porque sabía que yo te amaba.
La frase me dolió.
—No uses esa palabra.
—Es verdad.
—El amor no justifica mentiras.
—Lo sé.
—Ni el dinero.
—Lo sé.
—Ni tu madre.
Carlos levantó la mirada.
—Lo sé.
Su voz se quebró.
—Pero te juro que nunca quise lastimarte.
Miré mi mano vendada.
—Y aun así lo hiciste.
Él bajó la cabeza.
No discutió.
Horas después llegamos a Querétaro.
La propiedad estaba en las afueras de la ciudad.
Era una casa antigua, rodeada de árboles.
Las paredes tenían años de abandono.
Ernesto llevaba la llave.
—¿Por qué nunca viniste aquí? —pregunté.
—Porque Rafael me pidió que no lo hiciera.
—¿Y ahora?
—Ahora ya no podemos seguir escondiéndonos.
Abrimos la puerta.
El interior olía a madera vieja y polvo.
Había muebles cubiertos con sábanas.
Una chimenea.
Una escalera.
Y varios cuadros antiguos.
Carlos caminó hacia una pared.
—Aquí había una fotografía.
—¿De quién?
—De tu abuelo.
La retiró.
Detrás había una pequeña caja metálica.
Pero no era azul.
—No es esta —dije.
Ernesto negó.
—Debe estar en otro lugar.
Buscamos durante casi una hora.
Nada.
Hasta que vi una puerta pequeña detrás de una estantería.
—¿Qué hay ahí?
Carlos empujó el mueble.
La puerta tenía una cerradura.
Usé la llave de la caja de madera.
Encajó.
Giré.
La puerta se abrió.
Había una habitación pequeña.
Y en el centro, sobre una mesa, estaba la caja azul.
Me acerqué lentamente.
Tenía las manos temblando.
—La encontré.
Ernesto cerró la puerta detrás de nosotros.
Carlos se quedó junto a mí.
Abrí la caja.
Dentro había documentos.
Fotografías.
Una libreta.
Y una grabadora pequeña.
Tomé la primera fotografía.
Era mi padre.
Más joven.
Junto a él estaba Ernesto.
Y entre ambos había otro hombre.
Reconocí el rostro de una fotografía antigua que había visto en casa de mi madre.
—¿Quién es él?
Ernesto respondió:
—Mi hermano.
Me quedé quieta.
—¿Su hermano?
Asintió.
—Él fue quien manejó las cuentas.
—¿Y qué pasó?
—Murió hace quince años.
Tomé la libreta.
Había números.
Fechas.
Nombres.
Transferencias.
Y una página marcada en rojo.
“Cuenta Emily”.
Mi respiración se detuvo.
—Aquí está mi nombre.
Carlos se acercó.
—Déjame verla.
La libreta mostraba movimientos de dinero desde hacía más de diez años.
Pero había algo imposible.
Una transferencia de cuatro millones de pesos había sido hecha a mi nombre cuando yo tenía diecisiete años.
—Yo ni siquiera tenía cuenta bancaria.
Ernesto tomó la libreta.
—Entonces alguien utilizó tu identidad.
—¿Quién?
Pasó las páginas.
—Aquí.
Una firma.
El nombre de mi madre.
Pero junto a ella aparecía otro.
Rafael Mendoza.
Mi padre.
—Ellos dos trabajaron juntos —dijo Ernesto.
Sentí un nudo en la garganta.
—¿Para qué?
Ernesto siguió leyendo.
—Para proteger tu herencia.
—¿De quién?
—De Elena.
Carlos cerró los ojos.
—Mi mamá.
Ernesto asintió.
—Elena llevaba años intentando acceder al dinero.
—¿Por qué?
—Porque creía que ese dinero le pertenecía.
—¿Y no?
—No.
La respuesta fue inmediata.
—Le pertenecía a Emily.
Carlos me miró.
—Entonces todo lo que hizo…
—Fue para quedarse con tu dinero —terminó Ernesto.
Tomé la grabadora.
—¿Funciona?
Carlos buscó baterías.
Después de varios intentos, el aparato encendió.
Presioné reproducir.
La voz de un hombre llenó la habitación.
Era profunda.
Un poco cansada.
Pero inmediatamente supe quién era.
Mi padre.
—Si Emily está escuchando esto, significa que las cosas salieron peor de lo que esperaba.
Sentí lágrimas en los ojos.
Carlos me tomó del brazo.
Esta vez no lo aparté.
La grabación continuó.
—No confíes en la versión de nadie. Ni siquiera en la mía. Hay una sola cosa que quiero que sepas: nunca te abandoné.
Cerré los ojos.
—Te vi crecer desde lejos.
Mi respiración se quebró.
—Cada cumpleaños.
—Cada graduación.
—Cada vez que tu madre enfermó.
—Siempre estuve ahí.
Las lágrimas comenzaron a caer.
Mi padre continuó:
—Pero había personas que querían encontrarme.
La grabación hizo una pausa.
—Una de ellas era Elena.
Carlos apretó los puños.
—Sabía que algún día intentaría acercarse a ti.
La voz siguió:
—Y cuando conociste a Carlos, tuve miedo.
Me quedé mirando a mi esposo.
—No porque Carlos fuera como su madre.
Pausa.
—Sino porque no sabía si él tendría el valor de enfrentarse a ella.
Carlos cerró los ojos.
La grabación continuó.
—Emily, si llegaste hasta la caja azul, significa que ya sabes de la herencia.
—Pero hay algo que no sabes.
Mi corazón comenzó a latir más rápido.
—Los cuatro millones no son toda la herencia.
Ernesto se acercó.
—¿Cuánto?
La grabación respondió.
—Hay una propiedad.
—Una propiedad que fue comprada a tu nombre cuando eras menor de edad.
—Su valor actual supera los veinte millones de pesos.
Me quedé sin palabras.
Carlos me miró.
—Veinte millones.
La voz de mi padre continuó.
—Elena sabe que existe.
—Y durante años ha intentado encontrar los documentos que la prueban.
La grabación hizo otra pausa.
Después escuchamos:
—Pero no está sola.
Ernesto frunció el ceño.
—¿Quién más?
La voz de Rafael respondió:
—Hay alguien dentro de mi propia familia que trabaja para ella.
La grabación terminó.
Nadie habló.
Yo miré a Ernesto.
—¿Quién?
—No lo sé.
Entonces escuchamos un ruido afuera.
Un automóvil se había detenido frente a la casa.
Carlos caminó hacia la ventana.
—Hay alguien aquí.
—¿Quién?
Miró hacia el camino.
—No lo sé.
El auto apagó las luces.
Una puerta se abrió.
Después otra.
Dos personas bajaron.
Ernesto se acercó.
—Tenemos que salir.
—¿Por qué?
—Porque esa propiedad ya no es segura.
Carlos tomó la caja azul.
—Nos vamos.
Yo guardé la grabadora y la libreta.
Entonces escuché un golpe en la puerta principal.
Uno.
Dos.
Tres.
Alguien gritó desde afuera:
—¡Emily! ¡Sabemos que estás ahí!
Reconocí la voz.
Era Patricia.
Carlos palideció.
—¿Qué hace ella aquí?
Otro hombre salió del vehículo.
No pude ver su rostro.
Pero Ernesto sí.
Su expresión se transformó.
—No puede ser.
—¿Quién es? —pregunté.
Ernesto no respondió.
El hombre caminó hacia la puerta.
Y entonces dijo algo que me dejó paralizada.
—Emily, tu padre me pidió que te encontrara antes que Elena.
Carlos miró a Ernesto.
—Papá, ¿quién es?
Ernesto respondió en un susurro:
—Es Rafael.
Mi corazón se detuvo.
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La puerta comenzó a abrirse.
Y por primera vez en toda mi vida, iba a ver el rostro del hombre que todos me habían dicho que estaba muerto.
