Chapter 2: El mensaje que podía destruir dos vidas
No grité cuando leí la palabra «bebé».
Tampoco lloré.
Me quedé mirando la pantalla del teléfono de Alejandro, esperando que las letras cambiaran, que apareciera una explicación razonable, cualquier cosa que me permitiera volver a la vida que tenía cinco minutos antes.
Pero el mensaje seguía allí.
«¿Ya le dijiste a tu esposa lo del bebé?»
Alejandro agarró el teléfono tan rápido que casi lo tiró al suelo.
—No es lo que parece.
Solté una carcajada amarga.
—¿Otra vez?
Él guardó el celular en el bolsillo.
—Mariana, escúchame.
—No. Ahora me vas a escuchar tú.
Me levanté de la silla. Las piernas me temblaban, pero me obligué a sostenerle la mirada.
—Mi hermana viene a mi casa a medianoche, se queda hasta las seis de la mañana, alguien borra las grabaciones y ahora me entero de que hay un bebé. ¿Qué parte de todo esto se supone que debo entender mal?
Alejandro se pasó una mano por el cabello.
—Daniela está pasando por un problema personal.
—¿Está embarazada?
No contestó.
—Alejandro, te hice una pregunta.
—No lo sé.
—Entonces, ¿por qué te pregunta si ya me lo dijiste?
Él caminó hacia la ventana y se quedó de espaldas a mí.
—Porque cree que estoy involucrado.
Sentí un golpe seco en el pecho.
—¿Y lo estás?
—No.
La respuesta fue inmediata.
Demasiado inmediata.
—Mírame a los ojos y dímelo otra vez.
Se volvió.
—No soy el padre de ese bebé.
Lo observé en silencio.
Había una diferencia enorme entre decir que Daniela no estaba embarazada y afirmar que él no era el padre.
La segunda respuesta dejaba demasiadas puertas abiertas.
—¿Quién es el padre? —pregunté.
—No me corresponde decirlo.
—¡Es mi hermana!
—¡Y yo soy tu esposo! —gritó—. ¿Por qué no puedes confiar en mí?
Aquello me pareció tan absurdo que durante un segundo olvidé el dolor.
Él había pasado semanas ocultándome visitas nocturnas. Había permitido que mi hermana se sentara en sus piernas. Alguien había eliminado grabaciones de seguridad.
Y aun así, pretendía que yo me sintiera culpable por hacer preguntas.
—La confianza no es una obligación que me puedas exigir mientras me mientes —respondí.
Alejandro apretó la mandíbula.
—Estás convirtiendo esto en algo mucho más grande de lo que es.
—Entonces demuéstramelo.
—¿Cómo?
—Enséñame los mensajes.
Su mano fue directamente al bolsillo.
—No.
La palabra quedó suspendida entre nosotros.
Asentí despacio.
—Está bien.
Él pareció confundido.
—¿Qué?
—Que está bien. No me enseñes nada.
Pasé junto a él y salí del estudio.
No quería seguir discutiendo. Necesitaba pensar, respirar y encontrar una manera de descubrir la verdad sin permitir que él destruyera las pocas pruebas que todavía quedaban.
Fui al baño, cerré la puerta y me senté en la orilla de la tina.
Entonces lloré.
Lloré por las noches en las que había preparado la cena para un hombre que quizá esperaba a mi hermana. Por las veces que había defendido a Daniela frente a nuestra mamá cuando alguien insinuaba que se aprovechaba de los demás.
Lloré por todas las veces que había confundido la generosidad con la obligación de soportarlo todo.
Y, sobre todo, lloré porque todavía amaba a Alejandro.
El amor no desaparece en cuanto descubres una mentira. A veces se queda dentro de ti, aferrado a los recuerdos buenos, intentando convencerte de que el hombre que te abrazaba cuando tenías fiebre no puede ser el mismo que ahora te mira a los ojos y te oculta la verdad.
Me lavé la cara y regresé al estudio.
Alejandro ya no estaba allí.
Desde la sala escuché su voz baja.
—No me vuelvas a mandar mensajes así. ¿Me oíste?
Hubo una pausa.
—No, Daniela. Todavía no.
Me acerqué al pasillo sin hacer ruido.
—Porque no voy a perderlo todo por tus prisas —continuó—. Te dije que iba a resolverlo.
Sentí que el corazón me golpeaba las costillas.
Quería entrar y arrebatarle el teléfono. Quería obligarlo a repetir aquellas palabras frente a mí.
Pero algo me detuvo.
Necesitaba saber qué estaba intentando resolver.
Regresé al estudio y abrí nuevamente la aplicación de seguridad. Esta vez no revisé solamente las entradas y salidas. Busqué los cambios de configuración y las alertas de movimiento.
Descubrí que el sistema conservaba pequeñas imágenes de algunos eventos, incluso cuando los videos completos habían sido eliminados.
Abrí el primer registro de una visita nocturna.
Daniela aparecía entrando con una bolsa de tela.
En otra imagen, Alejandro la esperaba junto a la puerta.
En una tercera, él llevaba una carpeta azul.
La misma carpeta que había estado sobre el escritorio del estudio la semana anterior.
Recordé que le había preguntado qué contenía.
«Papeles de la empresa», respondió.
Cuando volví a abrir la imagen, amplié la pantalla hasta que pude distinguir una esquina del documento que sobresalía de la carpeta.
Había un sello notarial.
Y debajo, una palabra que me hizo dejar de respirar.
*Propiedad.*
Nuestra casa no era solamente un techo para nosotros. La había comprado con los ahorros de siete años de trabajo, antes de casarme con Alejandro. Él me había ayudado a remodelarla, pero las escrituras estaban a mi nombre.
Durante una discusión, dos años atrás, había mencionado que quería invertir en un terreno y que la casa podía servir como garantía para conseguir un crédito.
Yo me había negado.
No porque no confiara en él, sino porque no quería arriesgar el único patrimonio que tenía.
Desde entonces, nunca habíamos vuelto a hablar del asunto.
O eso creía.
Tomé mi teléfono y fotografié la pantalla de la computadora. Después guardé las imágenes en una carpeta privada y envié una copia a mi correo personal.
No sabía si aquellas pruebas servirían de algo, pero no iba a dejar que desaparecieran.
A las ocho de la noche, Alejandro regresó a la sala con dos platos de comida.
Había pedido enchiladas de una fonda cercana.
—Ven a cenar —dijo, como si nada hubiera ocurrido.
Lo miré desde la mesa.
—No tengo hambre.
—Mariana, no podemos seguir así.
—Tienes razón. No podemos seguir así.
Se sentó frente a mí.
Por primera vez desde que lo conocía, su sonrisa parecía ensayada.
—Daniela me contó algo hace unos días. Está embarazada, pero no sabe quién es el padre.
Lo observé con incredulidad.
—¿Y por qué te lo contó a ti?
—Porque somos cercanos.
—¿Tan cercanos que necesita pasar la noche en tu casa?
Él bajó la mirada.
—Me pidió ayuda. Tiene miedo de que nuestra mamá la juzgue.
—¿Y por eso borraste las grabaciones?
Levantó la cabeza de golpe.
—Yo no borré nada.
—El historial muestra que alguien usó tu cuenta.
—La aplicación falla a veces.
—¿También falla cuando Daniela entra a medianoche?
Alejandro apartó su plato.
—No voy a seguir respondiendo interrogatorios.
Se levantó, caminó hasta la cocina y dejó el vaso en el fregadero con más fuerza de la necesaria.
—Te estás comportando como si yo fuera un delincuente.
—No. Me estoy comportando como una mujer que acaba de descubrir que su esposo le oculta algo.
Él se volvió hacia mí.
—¿Sabes qué es lo que más me duele? Que después de ocho años pienses tan poco de mí.
Lo miré, incapaz de creer lo que estaba escuchando.
—¿Eso es lo que más te duele?
—Sí.
—¿No las mentiras? ¿No las visitas de madrugada? ¿No que tu esposa tenga que enterarse por un mensaje de que tu cuñada está esperando un bebé?
Alejandro se quedó callado.
Luego se acercó y tomó mis manos.
—Te amo, Mariana.
Aquellas tres palabras solían tranquilizarme.
Esa noche me dieron miedo.
—Si me amas, dime la verdad.
Su expresión se endureció.
—No todo te concierne.
Retiré mis manos.
—Entonces tal vez ya no tenemos nada que hablar.
Subí al dormitorio y cerré la puerta.
No dormí.
A las once y treinta y siete, escuché a Alejandro salir del baño. Después lo oí caminar por el pasillo, abrir la puerta principal y salir.
Esperé unos minutos antes de levantarme.
Su lado de la cama estaba vacío.
Tomé el teléfono y abrí la aplicación de seguridad.
La cámara de la entrada mostraba a Alejandro caminando hacia su automóvil.
No había salido a comprar nada.
Llevaba una chamarra, una carpeta azul y una pequeña bolsa de papel.
A las 11:52, recibió una llamada.
El sistema no registraba el audio, pero la imagen mostraba que se detuvo junto al coche y habló durante casi tres minutos.
Después miró hacia la ventana de nuestra recámara.
Hacia mí.
Me aparté de inmediato.
No sabía si podía verme, pero supe que estaba esperando algo.
A medianoche, mi teléfono vibró.
Era un mensaje de un número desconocido.
«Si quieres saber la verdad sobre tu hermana, revisa el cajón inferior del escritorio de tu esposo. Pero hazlo antes de que él regrese».
Me quedé mirando el mensaje.
No había nombre, ni fotografía, ni explicación.
Solo una advertencia.
Bajé al estudio con el corazón acelerado.
El escritorio de Alejandro tenía tres cajones. El primero guardaba plumas y documentos de la empresa. El segundo contenía facturas y recibos.
El tercero estaba cerrado con llave.
Busqué en el organizador de madera que había sobre la mesa. Encontré una pequeña llave detrás de una caja de clips.
Encajó perfectamente.
Dentro había sobres, una memoria USB y una carpeta amarilla.
La abrí.
El primer documento era una solicitud de crédito.
El segundo, una copia de mis escrituras.
El tercero era una autorización para utilizar la propiedad como garantía.
Y al final de la página aparecía una firma.
Mi firma.
Solo que yo jamás había firmado aquel documento.
Me temblaron tanto las manos que tuve que sentarme.
En la última hoja había una fecha, el nombre de una notaría y una cantidad que superaba el millón de pesos.
Debajo, escrito con tinta azul, había una nota:
«Cuando Mariana firme la ratificación, todo estará listo. D. se encargará de convencerla».
D.
Daniela.
Mi hermana no solo había estado entrando a mi casa de madrugada.
También podía estar ayudando a mi esposo a quedarse con mi patrimonio.
Escuché el ruido de un automóvil afuera.
Luego, el portazo de un coche.
Alejandro había regresado.
Guardé los documentos en su lugar y cerré el cajón justo cuando escuché la llave girando en la puerta principal.
Corrí al dormitorio y me metí bajo las cobijas.
Segundos después, Alejandro entró en la habitación.
Se acercó a la cama, me observó durante un momento y dejó algo sobre el buró.
Su teléfono vibró.
Él respondió en voz baja.
—Sí, ya lo tengo.
Pausa.
—No, ella todavía no sabe nada.
Otra pausa.
Entonces pronunció una frase que me heló la sangre.
—En cuanto firme, la casa será nuestra. Y después podremos dejar de fingir que este matrimonio funciona.
Se acostó a mi lado.
Cerré los ojos y contuve la respiración.
Su mano rozó mi hombro.
—Buenas noches, mi amor —susurró.
Esperé a que su respiración se volviera lenta antes de abrir los ojos.
Y entonces vi la pantalla de su teléfono encenderse una vez más.
El mensaje apareció reflejado en el espejo del buró.
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Era de Daniela.
«Mañana voy a llevarle la prueba de ADN. Ya no puedo seguir mintiendo sobre quién es el padre».
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