Chapter 2: La carta que Mariana nunca quiso que su hijo leyera
Ricardo vio el sobre en las manos de Mateo y se lo arrebató antes de que el niño pudiera abrirlo.
—¿Qué es esto?
Mariana dejó caer la cuchara que sostenía.
El golpe contra el piso resonó en toda la cocina.
—Dámelo, Ricardo.
Él observó la letra de su expareja, luego el nombre de su hijo y finalmente la frase escrita en la parte delantera.
Su rostro se endureció.
—¿Qué clase de juego es este?
—No es ningún juego. Dame el sobre.
—¿Por qué hay una carta para mi hijo escondida entre sus útiles? ¿Qué le estás metiendo en la cabeza?
—¡No le estoy metiendo nada!
Mateo miraba a sus padres sin entender.
Sofía se levantó de la silla y tomó a Emiliano de la mano. Los dos se quedaron junto a la puerta, como si hubieran aprendido que lo mejor era apartarse cuando los adultos empezaban a gritar.
Ricardo rasgó el borde del sobre.
Mariana dio un paso hacia él.
—¡No la leas delante de los niños!
Pero ya era tarde.
Dentro había una hoja doblada y una copia de un recibo bancario.
Ricardo comenzó a leer en voz alta.
—«Mateo, si algún día tu papá cree que tu mamá te ha quitado algo, quiero que sepas que…».
Se detuvo.
Volvió a leer la primera línea en silencio.
Después levantó la vista.
—¿Qué significa esto?
Mariana extendió la mano.
—Dame la carta. Es algo que debo explicarte a ti, no a los niños.
—¡Ya basta de decidir qué debo saber y qué no! ¡Primero desaparecen los útiles y ahora encuentro una carta misteriosa!
Mateo apretó los puños.
—Papá, por favor, no le grites.
Ricardo cerró los ojos un instante. La súplica de su hijo lo obligó a bajar la voz, pero no le quitó la rabia.
—Está bien. Vamos a hablar como adultos.
Miró a Mariana.
—¿Adónde fueron los 600 dólares?
Ella señaló el recibo.
—Ahí está parte de la respuesta.
Ricardo lo tomó.
Era un comprobante de transferencia bancaria por 250 dólares, realizado tres días antes. El destinatario era una cuenta cuyo nombre no reconoció.
—¿Quién es Daniel Herrera?
Mariana palideció todavía más.
Sofía levantó la cabeza.
Ese nombre sí le resultaba familiar.
Era el padre de Emiliano.
Ricardo miró a Mariana con una expresión que mezclaba incredulidad y furia.
—¿Me estás diciendo que parte del dinero de Mateo terminó en la cuenta de otro hombre?
—No. Te estoy diciendo que leas la fecha y el concepto de la transferencia.
—¡No necesito leer nada más!
—Entonces nunca vas a entender lo que pasó.
Ricardo dejó el recibo sobre la mesa.
—¿Le mandaste dinero al papá de Emiliano con lo que yo te envié?
Mariana se pasó las manos por el rostro.
Durante meses había tratado de mantener aquella situación lejos de sus hijos. Había soportado llamadas sin respuesta, promesas incumplidas y conversaciones que siempre terminaban con la misma frase: «La próxima semana te deposito».
Pero aquella vez Daniel había hecho algo distinto.
Había enviado dinero.
Y no por generosidad.
—Daniel me debía una cantidad de manutención atrasada —explicó Mariana—. Habíamos acordado que me depositaría 250 dólares. Pero cometió un error al hacer la transferencia y el dinero salió de una cuenta compartida que utilizábamos cuando todavía estábamos juntos.
Ricardo frunció el ceño.
—Eso no explica nada.
—Ese dinero no salió de tu transferencia. La copia que tienes es de un movimiento anterior. El depósito de los 600 dólares llegó después.
—¿Y por qué estaba junto a una carta para Mateo?
—Porque estaba organizando los comprobantes para aclararte todo.
Ricardo miró el papel otra vez.
La fecha era anterior al envío de los 600 dólares.
Por un instante, su seguridad se tambaleó.
Sin embargo, seguía habiendo un problema.
—Aunque esa transferencia no tenga nada que ver conmigo, tú admitiste que repartiste mi dinero.
—Sí. Y te estoy explicando por qué.
—¡No puedes usar a mi hijo para justificar cualquier cosa!
Mariana se quedó mirándolo.
—Nunca he usado a Mateo para nada.
—¿Entonces por qué le escribiste una carta diciendo que yo podría pensar que le quitaste algo?
Ella no contestó inmediatamente.
Porque aquella frase no había surgido de la nada.
Dos semanas antes, Mateo había regresado de pasar el fin de semana con su papá y le había contado que Ricardo estaba preocupado por los gastos escolares. También le había dicho que no quería pedirle más dinero porque sabía que su papá tenía problemas con la camioneta.
Mariana había escrito la carta para explicarle a su hijo que los problemas económicos de los adultos no eran responsabilidad suya.
No había imaginado que Ricardo la encontraría de esa manera.
—Porque Mateo escucha más de lo que ustedes creen —respondió finalmente—. Y porque no quiero que crezca pensando que el dinero decide cuánto vale dentro de esta familia.
Ricardo soltó el aire por la nariz.
—El dinero sí importa. Yo trabajo por él. Nadie me lo regala.
—Yo también trabajo.
—Entonces debiste hablar conmigo antes de gastarlo.
Mariana bajó la mirada.
Por primera vez desde que comenzó la discusión, no intentó defenderse.
—En eso tienes razón.
La respuesta tomó a Ricardo por sorpresa.
Esperaba que ella volviera a gritar, que justificara cada compra o que lo acusara de ser un padre ausente.
Pero Mariana continuó.
—Debí llamarte. Debí decirte que la despensa estaba vacía, que la luz estaba por cortarse y que Sofía necesitaba materiales para un proyecto escolar. Debí preguntarte si estabas dispuesto a ayudar con algo más. No debí decidir por ti.
Ricardo apretó la carta.
—Entonces admites que hiciste mal.
—Admito que no te consulté. No admito que haya robado el dinero de Mateo.
—Para mí es lo mismo.
—No. No es lo mismo.
El silencio volvió a llenar la cocina.
Entonces Sofía habló.
—Señor Ricardo, yo puedo devolverle lo de mis cuadernos.
Mariana giró la cabeza.
—¡Sofía, no!
La niña tenía lágrimas en las mejillas, pero se mantuvo firme.
—No quiero que Mateo se quede sin cosas por mi culpa. Puedo vender las pulseras que hago. También puedo ayudar más en la tienda de la señora del mercado.
Ricardo la miró.
No sabía que Sofía hacía pulseras para vender. Tampoco sabía que, durante los últimos meses, la niña había guardado monedas en una lata para comprarle unos zapatos a su hermano.
—¿Y tú por qué tendrías que devolverme algo? —preguntó.
Sofía tragó saliva.
—Porque usted dice que ese dinero era de Mateo.
—Lo era.
—Entonces no quiero que piense que se lo quitamos.
Aquellas palabras golpearon a Ricardo con más fuerza que cualquier insulto.
Miró a Mateo, que seguía junto a la mesa, abrazando la mochila nueva contra su pecho.
Su hijo no estaba feliz.
No estaba emocionado por los cuadernos.
Parecía estar esperando que alguien le dijera que tenía permiso de querer a su familia sin traicionar a su padre.
Ricardo sintió vergüenza, pero la ocultó detrás del enojo.
—No tienes que vender nada —le dijo a Sofía—. Yo no te pedí que lo hicieras.
La niña asintió y se limpió las lágrimas.
Mariana recogió la carta del suelo y la dobló cuidadosamente.
—Ricardo, escucha. Yo no quiero que mantengas a mis hijos. Nunca te lo he pedido. Pero cuando mandas dinero para Mateo, también tienes que entender que hay gastos de la casa que no desaparecen porque él tenga un padre que lo apoya.
—No me corresponde pagar tus recibos.
—De acuerdo. Pero tampoco puedes esperar que los demás niños vivan como si Mateo fuera el único que merece cosas nuevas.
Ricardo se quedó callado.
Aquello era precisamente lo que le costaba entender.
No quería que su hijo se sintiera menos importante. Él había crecido viendo a su propio padre prometer cosas que nunca cumplía. Había pasado muchas tardes con los zapatos rotos, fingiendo que no le importaba cuando los demás niños estrenaban ropa.
Se había prometido que Mateo nunca viviría lo mismo.
Por eso los 600 dólares no eran simplemente dinero.
Eran una promesa.
La promesa de ser el padre que él nunca tuvo.
—Yo solo quiero que mi hijo tenga lo mejor —murmuró.
Mariana lo miró con tristeza.
—Y yo quiero que los tres tengan lo básico.
—No puedes pedirme que los trate como si fueran mis hijos.
—No te lo estoy pidiendo. Te estoy pidiendo que no los hagas sentir culpables por ser niños.
Ricardo guardó silencio.
Después tomó el recibo bancario y lo colocó sobre la mesa.
—Voy a revisar todos los gastos. Quiero saber exactamente en qué se usó cada dólar.
—Está bien.
—Y si encuentro algo que no cuadra, no volveré a mandarte dinero directamente.
Mariana asintió.
—Lo entiendo.
Ricardo se dirigió a la puerta, pero Mateo lo llamó.
—Papá.
Él se volvió.
—¿Qué pasa, campeón?
Mateo sostuvo la mochila con ambas manos.
—¿Puedo quedarme con esta aunque Sofi y Emi no tengan una nueva?
Ricardo no supo qué responder.
El niño bajó la mirada.
—Es que me gusta. Pero no quiero que mis hermanos piensen que no los quiero.
Ricardo sintió que algo se le rompía por dentro.
Se acercó a su hijo y se arrodilló frente a él.
—Puedes quedártela, mijo.
Mateo lo abrazó, aunque el abrazo fue breve y tímido.
Cuando Ricardo se levantó, Mariana vio que tenía los ojos húmedos.
Él se dio la vuelta antes de que alguien pudiera notarlo y salió de la casa.
Sin embargo, no se fue a trabajar.
Se quedó sentado dentro de la camioneta, con el motor apagado, mirando el sobre blanco que había guardado en el bolsillo.
Había una segunda hoja que no había leído.
La sacó lentamente.
Era una copia de un documento escolar.
En la parte superior aparecía el nombre de Sofía, seguido de una notificación sobre la beca que estaba solicitando.
Ricardo comenzó a leer.
La primera página parecía normal.
La segunda contenía una sección sobre ingresos familiares.
Y en el apartado destinado a declarar las contribuciones económicas de los adultos que vivían en el hogar, aparecía una cifra que le heló la sangre.
Una cifra que Mariana había escrito a mano.
*Seiscientos dólares mensuales.*
Ricardo revisó el documento varias veces.
No eran 600 dólares para los útiles de Mateo.
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La declaración parecía indicar que él aportaba esa cantidad cada mes para sostener a toda la familia.
Y alguien había firmado su nombre.
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