Chapter 5: La mujer que sabía demasiado sobre mi madre
A la mañana siguiente, desperté con la sensación de que alguien había cambiado mi vida mientras yo dormía.
Durante unos segundos no recordé lo ocurrido.
Estaba en la habitación de invitados de la casa de mi padre, envuelta en una cobija que conservaba el olor familiar de su detergente. La luz del amanecer entraba por las cortinas y el silencio de la casa parecía casi normal.
Entonces vi mi teléfono sobre la mesa.
La fotografía.
La frase.
La imagen de mi madre junto a Alejandro.
Todo regresó de golpe.
Me incorporé y revisé el mensaje otra vez, esperando descubrir algún detalle que no hubiera notado la noche anterior.
El número era desconocido.
No había información sobre el remitente.
Intenté llamar, pero la llamada fue rechazada inmediatamente.
Envié un mensaje preguntando quién era y cómo había obtenido la fotografía.
No recibí respuesta.
Me vestí y bajé las escaleras.
Mi padre ya estaba en la cocina, preparando café. Tenía los ojos enrojecidos y una carpeta abierta junto a la cafetera.
—¿Dormiste algo, hija?
—Un poco.
Le mostré el teléfono.
Su expresión cambió en cuanto vio la imagen.
—¿Te llegó anoche?
—Sí.
Mi padre dejó la taza sobre la mesa.
—Tenemos que enseñársela a Patricia.
—Ya se la envié.
Me senté frente a él.
—Papá, necesito que me cuentes todo lo que recuerdes de aquella noche. No solo lo que me has contado hasta ahora.
Él permaneció callado.
—¿Mi mamá salió sola de casa?
Mi padre miró por la ventana.
—Me dijo que iba a reunirse con alguien.
—¿Con quién?
—Nunca me lo dijo.
—¿Y tú no preguntaste?
—Sí, claro que pregunté. Me respondió que necesitaba comprobar algo relacionado con los documentos de la herencia. Me aseguró que regresaría pronto.
—¿Y después?
Mi padre respiró profundamente.
—A las diez de la noche recibí una llamada del hospital. Me dijeron que tu mamá había sufrido un accidente.
Sentí que se me apretaba el pecho.
—¿Qué tipo de accidente?
—El automóvil en el que viajaba había salido de la carretera. Según el informe inicial, perdió el control en una curva.
—¿Iba sola?
—Eso me dijeron.
—¿Y Alejandro?
Mi padre bajó la mirada.
—Fue una de las primeras personas en llegar al hospital.
Me quedé helada.
—¿Cómo supo que estaba allí?
—Dijo que alguien lo había llamado.
—¿Quién?
—Nunca lo supe.
Durante años había aceptado la historia de la muerte de mi madre porque no tenía motivos para cuestionarla. Mi padre me había criado solo, había conservado sus fotografías y nunca había vuelto a casarse.
Pero ahora cada detalle parecía tener una sombra.
—¿Qué pasó con el automóvil?
—Lo llevaron a un depósito. La policía revisó el vehículo y concluyó que el accidente se había producido por una pérdida de control.
—¿Hubo una investigación?
—Sí, pero no recuerdo todos los detalles. Yo estaba destrozado. Alejandro se encargó de algunos trámites porque yo no podía concentrarme.
Sentí un nudo en el estómago.
—¿Él te ayudó a gestionar la investigación sobre la muerte de tu esposa?
Mi padre asintió lentamente.
—Sí.
No necesitaba decir más.
Si mi tío había tenido acceso a documentos de la herencia, si había intervenido en los trámites y si ahora aparecía relacionado con Ryan, era necesario revisar aquella historia con otros ojos.
Pero eso no significaba que pudiéramos acusarlo de haber provocado la muerte de mi madre.
Necesitábamos pruebas.
Y la primera podía estar en la antigua oficina.
A las nueve de la mañana, Patricia llegó con una carpeta y una expresión concentrada.
Había revisado la fotografía, la carta y los documentos que encontramos en la caja de madera.
—Antes de ir al edificio, necesitamos confirmar la titularidad actual del inmueble y averiguar si existe algún procedimiento pendiente —dijo—. También quiero que conservemos el mensaje original y los datos del remitente. No respondan con amenazas ni publiquen nada. Si alguien intenta advertirnos sobre un posible delito, debemos tratarlo con seriedad, pero sin dar por cierta una acusación que todavía no hemos comprobado.
Mi padre estuvo de acuerdo.
Yo también.
Una hora después, la abogada confirmó que el inmueble seguía registrado a nombre de una sociedad patrimonial vinculada a la familia de mi madre. Sin embargo, había una anotación reciente que indicaba que alguien había solicitado información sobre sus documentos de propiedad.
El solicitante era una empresa relacionada con Ryan.
—Está buscando lo mismo que nosotros —dije.
—Eso parece —respondió Patricia—. Pero necesitamos averiguar qué información obtuvo y con qué autorización.
Mi padre tomó las llaves de su automóvil.
—Vamos.
El edificio estaba en una calle antigua del centro de Guadalajara, entre una papelería y un local que vendía artículos religiosos. La fachada conservaba una placa de bronce con el nombre de la antigua empresa familiar.
A primera vista, parecía abandonado.
Las ventanas del segundo piso estaban cubiertas de polvo y la pintura de la puerta principal se había desprendido en varios puntos.
Pero cuando nos acercamos, noté algo extraño.
Había marcas recientes alrededor de la cerradura.
Patricia pidió que no intentáramos entrar.
Llamó al administrador registrado y explicó la situación. Después de una conversación breve, nos confirmó que tenía autorización para acompañarnos a revisar las instalaciones.
Esperamos casi veinte minutos.
Finalmente llegó un hombre mayor, de cabello blanco, que se presentó como el señor Salcedo.
Cuando vio la llave metálica que yo llevaba en la mano, perdió la sonrisa.
—¿Dónde consiguió eso?
Mi padre dio un paso al frente.
—Pertenecía a mi esposa.
El hombre se quedó mirando la llave.
—Entonces usted es Ernesto.
Mi padre asintió.
El señor Salcedo respiró profundamente.
—Su esposa me pidió que, si algún día usted regresaba acompañado de su hija, les permitiera revisar el archivo privado. Pero también me pidió que no entregara nada si venían otras personas.
Miré a Patricia.
—¿Qué archivo privado?
El administrador abrió la puerta y nos condujo por un pasillo estrecho.
El edificio olía a madera vieja, papel y humedad. En las paredes había fotografías de antiguos socios y empleados. Al final del pasillo encontramos una pequeña oficina con un escritorio cubierto por una tela blanca.
El señor Salcedo retiró la tela.
Debajo había un cajón metálico con una cerradura antigua.
Mi llave encajó perfectamente.
La giré.
El mecanismo hizo un clic.
Dentro encontramos tres sobres, un libro de contabilidad y una caja pequeña de madera.
Mi padre se llevó una mano a la boca.
Reconoció la letra de mi madre en los sobres.
El primero estaba dirigido a él.
El segundo, a mi abuela.
El tercero llevaba mi nombre.
Sentí que las piernas me temblaban.
—¿Por qué nunca nos entregó esto? —preguntó mi padre al administrador.
El señor Salcedo bajó la cabeza.
—Porque su esposa me hizo prometer que esperaría hasta que su hija cumpliera treinta años o hasta que alguien intentara reclamar los bienes antes de tiempo.
Patricia intervino.
—¿Alguien vino a buscar estos documentos recientemente?
El hombre asintió.
—Hace dos semanas. Un señor de traje me mostró una autorización y dijo que representaba a una empresa interesada en revisar los registros históricos.
—¿Lo reconoció?
—Sí. Lo había visto antes.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
—¿Era Ryan?
El administrador negó con la cabeza.
—No. Era el hermano de su padre.
Mi padre cerró los ojos.
Alejandro había estado allí.
Y había intentado entrar al archivo de mi madre.
—¿Le entregó algo? —preguntó Patricia.
—No. La autorización no coincidía con los registros de la sociedad. Le dije que debía verificarla y se marchó molesto.
—¿Y qué hizo después?
—Al día siguiente encontré la cerradura forzada.
Patricia examinó el cajón sin tocarlo directamente.
—¿Faltan documentos?
El señor Salcedo revisó el contenido.
—No puedo asegurarlo. Nunca había abierto este archivo. La llave siempre estuvo bajo mi custodia, pero el cajón tiene otra cerradura interior.
Mi padre tomó el sobre dirigido a él.
La letra de mi madre parecía más temblorosa que en la carta que habíamos leído la noche anterior.
Lo abrió con cuidado.
Ernesto: si estás leyendo esto, significa que no logré resolver el problema antes de que se volviera peligroso. No quiero que vivas con miedo, pero tampoco quiero que nuestra hija herede una mentira.
Mi padre tuvo que detenerse.
Yo le apreté la mano.
Él siguió leyendo.
La carta explicaba que mi madre había descubierto irregularidades en los registros de la empresa familiar. Algunos documentos habían sido modificados y ciertas propiedades aparecían vinculadas a operaciones que mi abuela nunca había autorizado.
Mi madre no identificaba de manera concluyente a la persona responsable, pero mencionaba que Alejandro había tenido acceso a varios expedientes.
También decía que había solicitado una revisión independiente.
En el último párrafo, había escrito:
Si algo me ocurre, no permitas que conviertan mi muerte en una razón para entregar lo que pertenece a nuestra hija. La verdad está en el libro de contabilidad, pero solo podrá comprenderse si se compara con el registro original que guardé en el sobre azul.
Miramos dentro del cajón.
No había ningún sobre azul.
Patricia revisó los otros documentos.
El libro de contabilidad contenía columnas de fechas, cantidades y referencias a diferentes propiedades. Algunos movimientos parecían corresponder a pagos empresariales, pero otros estaban marcados con símbolos que no comprendíamos.
El señor Salcedo señaló una anotación.
—Esta letra no es de su esposa.
Mi padre se inclinó.
—Es de Alejandro.
Reconoció la escritura de su hermano.
La anotación estaba junto a una cantidad considerable y una fecha de tres días antes del accidente.
No podíamos saber qué significaba sin más información.
Patricia fotografió las páginas y anotó las referencias.
Entonces descubrimos una pequeña ranura en el fondo del cajón.
La llave metálica no abría aquella sección, pero el administrador conocía un mecanismo lateral que permitía retirar la base.
Debajo había un sobre azul, protegido dentro de una funda plástica.
Mi corazón se aceleró.
Patricia lo colocó sobre el escritorio y verificó que no tuviera señales evidentes de manipulación reciente.
Dentro había copias de documentos registrales, una carta de mi abuela y una hoja con una lista de nombres.
El primero era el de mi madre.
El segundo, el de mi padre.
El tercero, el de Alejandro.
Y el cuarto era el de un hombre que yo nunca había escuchado mencionar.
*Daniel Ortega.*
Debajo de su nombre aparecía una nota escrita por mi madre:
Él sabe quién autorizó la transferencia. Si Alejandro niega todo, busquen a Daniel antes de que sea demasiado tarde.
Patricia leyó la hoja otra vez.
—Necesitamos averiguar quién es este hombre.
El señor Salcedo se quedó inmóvil.
—Yo lo conozco.
Todos lo miramos.
—¿Quién es? —pregunté.
El administrador se quitó los lentes.
—Daniel era el contador de la empresa familiar. Desapareció poco después de la muerte de su madre.
—¿Desapareció?
—Dejó de acudir a trabajar, vendió su casa y nadie volvió a saber de él. Se dijo que había tenido problemas personales.
Mi padre apretó la carta.
—¿Y nunca lo buscaste?
—Lo busqué durante un tiempo, pero no tenía ninguna dirección nueva.
Patricia guardó la lista entre los documentos.
—Podemos empezar por los registros laborales y las referencias que aparezcan en los archivos. No vamos a asumir que sabe algo útil, pero la nota justifica intentar localizarlo.
Mientras hablábamos, mi teléfono vibró otra vez.
El mismo número desconocido.
Esta vez había un mensaje de texto.
*Encontraron el sobre azul. Ahora Alejandro sabe que ya no puede ocultarlo todo.*
Le mostré el mensaje a Patricia.
Ella se puso seria.
—Eso significa que alguien está siguiendo nuestros movimientos o tiene acceso a información que no debería conocer.
Mi padre miró hacia la puerta.
—¿Crees que nos están vigilando?
—No podemos afirmarlo todavía —respondió ella—. Pero desde ahora debemos actuar con discreción y registrar cualquier contacto sospechoso.
Guardé el teléfono.
La investigación apenas comenzaba.
Habíamos encontrado documentos que mi madre había protegido durante décadas, referencias a transferencias desconocidas y el nombre de un contador que podía conocer la verdad.
Pero también habíamos descubierto algo más inquietante.
Alguien sabía exactamente qué estábamos buscando.
Y parecía decidido a detenernos.
Cuando salimos del edificio, vi un automóvil oscuro estacionado al otro lado de la calle.
No reconocí al conductor.
Sin embargo, en cuanto nuestros ojos se encontraron, encendió el motor y se alejó.
No teníamos pruebas de que estuviera relacionado con Ryan o Alejandro.
Pero aquella noche, cuando regresé a casa de mi padre, encontré un sobre debajo de la puerta.
No tenía remitente.
Dentro había una copia de un documento antiguo con la firma de mi madre.
La firma aparecía al pie de una declaración que afirmaba que ella había autorizado una transferencia de sus bienes a favor de Alejandro.
La fecha era dos días antes de su muerte.
Pero mi madre había dejado una carta diciendo que alguien estaba manipulando los registros.
Miré la firma durante varios minutos.
Parecía auténtica.
Demasiado auténtica.
Entonces descubrí el detalle que me hizo comprender por qué alguien había esperado treinta años para entregarme aquel documento.
La declaración no estaba dirigida a mi padre.
Estaba dirigida a mí.
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Y en la última línea, debajo de mi nombre, aparecía una frase escrita con tinta roja:
*La beneficiaria renuncia a cualquier reclamación sobre la herencia.*
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